Recientemente, viajé a Ciudad de México con motivo de una invitación para participar en la Design Week estatal. Aproveché la ocasión para visitar algunos lugares que llevaba muchísimo tiempo queriendo conocer. De esos que una anota en su lista de favoritos un domingo cualquiera por la tarde.
Entre ellos, varias casas, cómo no. La Casa Estudio y Casa Ortega, de Luis Barragán, o La Casa Azul, de Frida Kahlo.
Ahora, mientras escribo estas líneas, me viene a la mente algo bastante curioso: esas casas, que durante tanto tiempo había imaginado, de alguna manera inexplicable, ahora también habitan en mí.
Había algo mágico entre aquellas paredes. En esos jardines exuberantes. En el peculiar contraste entre intimidad y carácter. En la manera en que el color parecía tener vida propia, latiendo y vibrando, sin limitarse a ocupar una superficie.
De Barragán, me llamó la atención su profunda espiritualidad. Pequeños altares repartidos por distintos rincones de la casa, integrados con una naturalidad sorprendentemente doméstica. Sobre ellos, calaveras minuciosamente talladas, observando fijamente a quienes recorríamos las estancias. Pensé en cómo lo sagrado no siempre necesita un espacio solemne para manifestarse.
También la terraza, desprovista de ornamentos. Allí solo convivían el naranja, el rosa y una pequeña banqueta de madera. Nos contaron que, el arquitecto, subía allí ocasionalmente para meditar. Me fascinó aquella manera de interpretar el silencio. Como una estancia más a la que acudir de vez en cuando.
Todo respondía a una sensibilidad muy particular. Lugares pensados para ser sentidos y experienciados, más allá de su funcionalidad.
La Casa Azul me cautivó por motivos bastante diferentes. Allí, cada detalle parecía hablar de Frida. De su singular manera de relacionarse con el mundo. De su necesidad, casi visceral, de expresarse con total libertad. Sin filtros, bajo sus propias reglas.
Los objetos cotidianos aparecían dispuestos de formas inesperadas. Lo mundano, adquiria un nuevo significado. Reflexioné en cómo, después del accidente que marcó su vida, aquella casa se había convertido en su propia ventana hacia lo exterior. Hacia los azules del cielo o del océano. Un pequeño cosmos, bellamente caótico, en el que parecía caber todo aquello que su cuerpo no le permitía alcanzar.
Al salir, me quedé pensando en mi propio trabajo. En el diseño, y en todas sus expresiones. En su capacidad indiscutible de transformar lo cotidiano en algo significativo. En cómo, más allá de la forma o la función, podemos proyectar formas, colores, palabras o símbolos capaces de hacer brotar emociones en otros.
Quizá una de las partes más bonitas de diseñar sea precisamente esa: descubrir que algo que un día nació dentro de nosotros, quizá como una idea inicialmente descabellada, o un impulso difícil de contener, pueda terminar encontrando un lugar en otras personas. Que aquello que primero habitó en nuestra imaginación llegue, de alguna manera, a habitar también en alguien más.
